(Reseña publicada originalmente en la revista Ruta 66, número de Junio de 2011)
Toneladas de elogios sobre la tercera novela de Oksanen y páginas enteras gastadas en retratar su oscurita belleza de matrioshka gótica con demasiado pintalabios. Pongamos las cosas en claro antes de que la sobredosis de marketing me haga vomitar y terminar odiándola. Si la comparamos con la habitual metralla best-seller que sube los índices de lectura del país -y parece que en esa liga quieren hacerla jugar-, “Purga” es pura crema. Si, en cambio, la ponemos frente a obras maestras de verdad, es simplemente una novela eficaz, brillante a ráfagas en el estilo y la construcción fragmentada, con gancho y carente del enfermizo maniqueísmo habitual. Quizá al cabo sea esa la mejor baza del libro: esa pantanosa gama de grises en la que todos los personajes parecen estar metidos hasta el cuello, esa aguda percepción de las trágicas miopías sociales que yacen bajo la tragedia del totalitarismo (el racismo congénito de las victimas estonias, por ejemplo). Por lo demás, la trama está algo desequilibrada: despacha con demasiada premura la historia mafiosa de trata de blancas que los morbosos agradecerían más detallada, avanza a trompicones al narrar la del guerrillero (quizá la más potente del lote), abandona cabos sueltos que lo dejan a uno con ganas de más y cierra el volumen con unos cuantos documentos oficiales que se suponen esclarecedores pero no alcanzan la enjundia suficiente para constituir una conclusión. No juzga, eso es cierto, o juzga a todo el mundo con igual y gélida distancia. Eso, además de la calidad de la prosa, la aleja definitivamente del simplón albañal de asesinatos, conspiraciones y porno soft en el que se ha convertido la literatura de más éxito en Europa. Uno sería feliz si los superventas fuesen siempre así. Para la excelencia le faltan kilómetros por recorrer. //LUIS BOULLOSA
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