(Agresiva reseña del disco de Lenny pergeñada por nuestro colaborador Luis Boullosa en un día de resaca de hace cuatro años y publicada por aquel entonces en la revista Ruta 66)
O de como un disco malo puede ser (según y como) de gran interés. Aunque se trate, claro, más de un interés biográfico que musical. El mujeriego por antonomasia del rock es la sombra de la sombra de lo que fue (al fin y al cabo de la disolución es de lo que va el zen, ¿no?) y lo demuestra a conciencia en un disco que pelea desganadamente con su anterior "Ten New Songs" por ser el peor de su carrera. Fantasmales recitados de un alma estragada por el tiempo que se deja llevar sobre un colchón musical de baratillo y los irritantes coros de unas musas que, al final, han acabado por ganarle la partida al maestro. Lamentos a media luz, apropiaciones de poemas ajenos (Byron, Frank Scott) a falta de material propio y una toma en directo ("Tennesse Waltz") de hace años, cuando su chorro de voz aún tenía presencia corpórea. De salvar algo, quedémonos con la emocionante "Villanelle For Our Time" y con la carnal angustia, la sorna terminal de "Because Of" ("A causa de unas pocas canciones/ en las cuales hablaba de su misterio/las mujeres han sido/excepcionalmente amables/con mi avanzada edad/Hacen un lugar secreto/en sus ocupadas vidas/y me llevan allí/Se desnudan/en sus diferentes maneras/y dicen/ 'mírame, Leonard/mírame una última vez'/Luego se inclinan sobre la cama/y me cubren/como a un niño con escalofríos"). Poesía última y mortalmente cansada para maravillosos perdedores, gentileza de quien, no tantos años atrás, desafiaba al mundo con la implacable fe de los cínicos. Un creador único disolviéndose para siempre en la oscuridad.//LUIS BOULLOSA
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