He aquí una de esas bandas que en lugar de construir discos parecen levantar insalubres hospitales de campaña donde extraerle a uno las mentiras enquistadas bajo la piel tras demasiados meses de vida en sociedad. Situados musicalmente en algún punto entre Unsane y The jesus Lizard (no tan monolíticos como los primeros, no tan precisos en la técnica de disección como los segundos), el cuarteto de Allentown (Pennsilvannia) se despacha a gusto en diez medios tiempos de punk noise ulcerado y sangrante, con espina dorsal de espástica base rítmica y guitarras de acero quirúrgico. No son excesivamente innovadores, quizá, para los eruditos del tema, pero tienen mala baba suficiente para ahogar en ella a la mitad de la ciudad. Es fácil comprobarlo en unas letras sobresalientes que posan un ojo inquietante y analítico sobre las profundidades de la soledad humana (la del primer mundo que vivimos/sufrimos) y la numantina y fútil resistencia que oponemos a esa soledad. Una improvisada visita al jardín de las delicias del siglo XXI que para sí hubiese querido el muy cretino de Bret Easton Ellis donde se pasa revista a la glotonería ("I Still Got You"), la inane gloria del dinero fácil y el mundo de los triunfadores ("People Person"), las parafilias sexuales ("Caught Licking leather") o la abulia terminal ("My Bed"). Neuras y horrores del sistema actual, en fin, regurgitadas y escupidas en densos trallazos de hardcore broncamente emotivo o gélido, según se vea. Caso de estudio aparte son los dos malsanos descesos a pulmón en la paranoia moderna de "Scrapbooking" y "The Jogger", ralentizadas, reptantes explosiones de alienación e histeria que llevan el disco hasta lo muy notable. Como nausea contemporánea, un diez. //Luis Boullosa
1 comentario:
vanche andar cos morros, richeliu dos currunchos escarallados
Publicar un comentario