GO GET ME A DOUBLE PERNOD (Muerte callada de Jim Carroll)

Era su voz la que que decía aquello de "Go get me a double Pernod" entre el estruendo de copas brindadas y acoples del Live At Max Kansas City de la Velvet Underground, uno de esos discos en el que la atmosfera de humo y mala vida casi se puede tocar y que ha acompañado a un servidor muchas más tardes de las aconsejables para conservar la salud. Su voz la que gritaba que todos sus amigos habían muerto en "People Who Died", el inevitable hit de su primer álbum, ese sardónico "Catholic Boy" (Atlantic, 80) que pese a su evidente pleitesía loureediana volaba alto, amparado por una lírica afilada marca de la casa y una banda ajustada como un guante a sus aviesas intenciones -Steve Linsley (bajo), Wayne Woods (batería), Brian Linsley (guitarras) y Terrell Winn (guitarras)-. Era también suya la mente que escribió esos archicitados "Diarios del Baloncesto" y la larga, demacrada y simbólica figura entre warholiana y quijotesca por la que habían pasado, aparentemente con igual intensidad, vicios y virtudes. Baloncestista, heroinómano, chapero suburbano, poeta maldito enrolado en esa caterva de fantasmales dobles neoyorquinos de Rimbaud y compañía. Rockero en el filo; ni siquiera el destrozo previsible que le inflingió Leo Di Caprio cuando intentó acercarse a su figura en "Diario de un rebelde" consiguio privarle de un prestigio eminentemente subterráneo. Hizo muchas cosas más, claro, pero nuestra memoria es siempre parcial, egoista y caprichosa, y hacer justicia a un artista cuando llega su turno exige hacérsela también en vida, y eso raramente sucede. Con modestia, nos conformamos hoy con recordarlo con la misma mezcla de distancia y pasión que parecía exudar cada palabra que dejó para el futuro. Ataque al corazón a los sesenta años, según fuentes imperiales.La cosecha de outlaws de este año esta siendo cruenta y sin cuartel.



People Who Died

Teddy sniffing glue he was 12 years old
Fell from the roof on East Two-nine
Cathy was 11 when she pulled the plug
On 26 reds and a bottle of wine
Bobby got leukemia, 14 years old
He looked like 65 when he died
He was a friend of mine

Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
They were all my friends, and they died

G-berg and Georgie let their gimmicks go rotten
So they died of hepatitis in upper Manhattan
Sly in Vietnam took a bullet in the head
Bobby OD'd on Drano on the night that he was wed
They were two more friends of mine
Two more friends that died / I miss 'em--they died

Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
They were all my friends, and they died

Mary took a dry dive from a hotel room
Bobby hung himself from a cell in the tombs
Judy jumped in front of a subway train
Eddie got slit in the jugular vein
And Eddie, I miss you more than all the others,
And I salute you brother/ This song is for you my brother

Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
They were all my friends, and they died

Herbie pushed Tony from the Boys' Club roof
Tony thought that his rage was just some goof
But Herbie sure gave Tony some bitchen proof
"Hey," Herbie said, "Tony, can you fly?"
But Tony couldn't fly . . . Tony died

Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
They were all my friends, and they died

Brian got busted on a narco rap
He beat the rap by rattin' on some bikers
He said, hey, I know it's dangerous,
but it sure beats Riker's
But the next day he got offed
by the very same bikers

Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
Those are people who died, died
They were all my friends, and they died

CCKMP (Cocaine Cannot Kill My Pain)

Me cae bien Steve Earle, un monstruo de la música americana por derecho propio, aunque en los últimos tiempos se le haya ido un poco la mano con el rollito politizado. En todo caso, siempre se le ha ido la mano con todo lo que ha pillado por delante. Recuerdo que lo conocí por un artículo en el Ruta, hace lo que se me antoja como un millón de años. No se si en ese mismo artículo o en otro, contaba el tipo que era muy aficionado al Gansta Rap. ¿Por qué? Sencillo: uno puede ser todo lo cowboy que quiera, pero cuando su vida de heroinómano deshauciado transcurre principalmente en el guetto negro de Nashville, pillandole material a camellos del mismo color, se hace al ambiente. Aquí un ejemplo escrito de como sintetizar la total desolación del asunto en cinco estrofas. Y de regalo un directo reciente (con mal sonido), uno del 96 en el que al mando de The Dukes se merienda "It Takes a Lot to Laugh" de Dylan (sintomática la intro: (“Walk slow, drink a lot of water, sleep as much as you can, try to do your own time. Do you know what I´m saying?”) y un extracto de un excelente documental sobre los Pogues que tengo pero cuyo nombre no recuerdo, donde se deja caer por el estudio para hacerse un temita.

Fotos: Annie Leibovitz y Bill McGuire

CCKMP

La cocaína no puede matar mi dolor,
como un tren de carga a través de mis venas.
La cocaína no puede matar mi dolor.

El whisky no tiene poder sobre mí.
Me libré de sus cadenas en Tennessee.
El whisky no tiene poder sobre mí.

No vengas a llamar a mi puerta.
Ya ni siquiera eso funcionaría.
No vengas a llamar a mi puerta

La heroína es lo único.
El único presente que trae la oscuridad.
La heroína es lo único.

Será mejor que me dejes solo.
Al menos hasta que esta tristeza se haya ido.
Será mejor que me dejes solo.



CCKMP

Cocaine cannot kill my pain
Like a freight train through my vein
Cocaine cannot kill my pain

Whiskey got no hold on me
Left them chains in tennessee
Whiskey got no hold on me

Dont come knockin on my door
Even that wont work no more
Dont come knockin on my door

Heroin is the only thing
The only gift the darkness brings
Heroin is the only thing

Guess youd best leave me alone
At least until these blues have gone
Guess youd best leave me alone

Punk, ¿Qué Punk? Este PUNK!!!

5 COBRAS & SUZIO 13 (Sala Lullaby, Usera, 5-9-09)

CUANDO LA GENTE SANA DOMINABA LA TIERRA...

... Aparte de un coñazo, sólo quedaba una esperanza: MOLESTONES
A los que por cierto pueden ustedes ver este sábado, 12 en la sala EL SOL (c/Jardines, Metros Gran Vía y Sol), acompañados de los malagueños 2000 LOCOS y por la acostumbrada tropa de frailes renegados, filósofos de tonel, hadas bipolares y demás individuos que se cayeron de pequeños en la marmita del Rock&Roll. No falten.

MAN IN THE LONG BLACK COAT

Por mucho que haya quien situe el renacimiento creativo de Dylan en el abismal y enorme "Time Out Of Mind", obra maestra indiscutible, lo cierto es que sería más apropiado colocarlo en 1989, año en el que factura un disco clave y un tanto olvidado en el que no en vano es también Daniel Lanois el que se ocupa de los controles: "Oh, Mercy". Una lectura al capítulo de "Crónicas" en el que se ocupa de la gestación del trabajo deja claro que Lanois no fue simplemente un productor, sino que aportó el extra necesario de motivación para que Dylan, que había pasado sus años más bajos, volviese a plantear enigmas dignos de atención y a desarrollar una carrera desde entonces espléndida si obviamos el traspies de "Under The Red Sky". Sin desperdicio, el disco tiene sin embargo un aire buscada u obligadamente menor, un cierto caracter de crónica de historias marginales y polvorientas perdidas en una dimensión paralela de patios traseros, calles desiertas, hoteles ruinosos y chamizos cubiertos de maleza; desapercibidos acontecimientos de un tercer mundo no claramente ubicado y reflexiones escépticas escupidas con calma y precisión contra el mundo exterior por una voz que por aquel entonces ya había tragado mucho polvo en el camino. Exceptuando "Political World" y la rabiosa "Everything is Broken", pura bilis autoinyectada, temazos como "Ring Them Bells", "Most of The Time" o "What Was It You Wanted" muestran esa contención en el gesto no exenta de subyacente agresividad, una especie de recelo ante lo grandilocuente que es compensado con un sonido sencillamente magistral. La palabra clave es "espacio", una sensación jodida de conseguir -no basta con ralentizar los tiempos- y que empapa cada surco de "Oh Mercy", permitiéndonos entrar en una latitud distinta, un laxo devenir temporal que me hace evocar inevitablemente la palabra exilio. Y puede que en efecto este sea un disco de exilio, aunque también lo es de regreso. Monarca retirado a medias y aficionado a surcar el caribe con la familia en su barco (como sorprendentemente cuenta en las citadas "Crónicas"), Dylan evoca en algunas de sus letras un entorno de nocturna amenaza tropical, si bien, como es sabido, las historias y las dudas universales pueden hallar cobijo casi en cualquier paisaje. Ejemplo mayúsculo de todo lo dicho es este "Man In The Long Black Coat". Mark Lanegan, una de las pocas voces actuales capaces de emular la seca profundidad emocional de monstruos como Johnny Cash, aportó una mayúscula versión, publicada en la banda sonora de "I´m Not There". Un puñado de temas a revisar urgentemente y que, para el que firma, están bastante por encima de lo mostrado en los últimos dos discos de Zimmerman. Para los que quieran comprobar como esas canciones nacen y evolucionan, su ductilidad y sus posibilidades, su raíz y su empaque, recomendamos una inmersión en el último y prodigioso volumen de las Bootleg Series, donde hay un buen número de tomas alternativas y descartes del disco (de las sesiones son también "Dignity" y "Series of Dreams") sencillamente espléndidas.// LUIS BOULLOSA



El hombre del largo abrigo negro

Gorjean los grillos, hay marea alta,
Un vestido de suave algodón se seca tendido en la cuerda.
La ventana abierta de par en par, árboles africanos
que se inclinan hacia atrás por la brisa de un huracán.
Ni una palabra de adiós, ni siquiera una nota
Ella se fue con el hombre del largo abrigo negro.

Alguien lo vio pasando el rato
en la vieja sala de baile, a las afueras del pueblo.
La miró a los ojos cuando lo paró para preguntarle
si quería bailar, y su cara era como una máscara.
Alguien dijo que había citado la biblia;
había polvo sobre el hombre del largo abrigo negro.

El predicador estaba hablando, daba su sermón,
dijo: “la conciencia de todo hombre es vil y depravada
No puedes depender de ella como guía
cuando eres tu quien debe mantenerla satisfecha”.
No es fácil de tragar, se encalla en la garganta;
Ella le dio su corazón al hombre del largo abrigo negro

No hay errores en la vida, dice alguna gente,
y es cierto a veces, puedes verlo así.
Pero la gente no vive o muere, la gente solo flota
Ella se fue con el hombre del largo abrigo negro.

Hay humo sobre el agua, ha estado allí desde junio
troncos de árboles desprotegidos bajo la alta luna creciente
Siente el pulso y la vibración y la rugiente fuerza,
alguien ahí fuera está golpeando un caballo muerto *1
Ella nunca dijo nada, no hay nada que escribiese;
Se fue con el hombre del largo abrigo negro.

*1 - “Beating a dead horse”: Expresión usada para referirse a alguien que hace algo sin esperanza ni posibilidad de obtener resultado alguno.



Man In The Long Black Coat

Crickets are chirpin', the water is high,
There's a soft cotton dress on the line hangin' dry,
Window wide open, African trees
Bent over backwards from a hurricane breeze.
Not a word of goodbye, note even a note,
She gone with the man
In the long black coat.

Somebody seen him hanging around
At the old dance hall on the outskirts of town,
He looked into her eyes when she stopped to ask
If he wanted to dance, he had a face like a mask.
Somebody said from the Bible he'd quote
There was dust on the man
In the long black coat.

Preacher was a talkin' there's a sermon he gave,
He said every man's conscience is vile and depraved,
You cannot depend on it to be your guide
When it's you who must keep it satisfied.
It ain't easy to swallow, it sticks in the throat,
She gave her heart to the man
In the long black coat.

There are no mistakes in life some people say
It is true sometimes you can see it that way.
Bridge: But people don't live or die, people just float.
She went with the man
In the long black coat.

There's smoke on the water, it's been there since June,
Tree trunks uprooted, 'neath the high crescent moon
Feel the pulse and vibration and the rumbling force
Somebody is out there beating the dead horse.
She never said nothing there was nothing she wrote,
She gone with the man
In the long black coat.

VARG IS OUT

SITIO OFICIAL

WHERE EAGLES DARE

Dando vueltas por los Myspace de gente extraña y mujeres embrujadas me encuentro con esta maravillosa versión de "Where Eagles Dare". La original es de los Misfits, y la podeis ver abajo para comprobar lo que un tío con talento como David Pajo hace con el legado de Danzig, Only y (sepulcral) compañía. Nunca he sido un fan enfermizo de los Misfits; me parecen apreciables y curiosos, como una especie de Ramones que no tuvieron suerte (no es que los de Queens tuviesen tampoco demasiada), una polución nocturna adolescente que jamás llegó al grado de honestidad y perfección Kistch de los Cramps, por ejemplo, pero que alberga algo extraño, es cierto, en su interior. En todo caso, Pajo, un geniecillo oscuro, fue miembro de los seminales Slint y luego prestó servicio para bandas y artistas del calibre de King Kong, The Palace Brothers, Stereolab, Royal Trux, The For Carnation, Matmos, Tortoise y Bonnie 'Prince' Billy. Ahí es na. Ahora le ha dado por hacerse un disco de versiones acústicas de los Misfits ("Scream With Me", Black Tent Press). Pues vale. Por lo que a mi respecta, esta tonada vale para justificar una carrera, aunque sea sólo un "cover". No se si me produce ganas de llorar, de reir o de ambas cosas al tiempo. ¿Recuerdan ustedes esa sensación?// Cowboy Iscariot.


We walk the streets at night
We go where eagles dare
They pick up every movement
They pick up every loser
With jaded eyes and features
You think they really care

I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby
I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby, babe

An omelet of disease awaits your noontime meal
Her mouth of germicide seducing all your glands

I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby
I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby, babe

Lets test your threshold of pain
Lets see how long you last
Thats happened in your rape
On bosoms of your past

With jaded eyes and features
You think they really care
Lets go where eagles dare
Well go where eagles dare

I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby
I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby
I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby
I aint no goddamn son of a bitch
You better think about it baby, hey

Bye, JIM (1941-2009)

Condolencias en PLAY IT LOUD y este otro recomendable blog.

MICHAEL´S WHITE HANDS

“Michael's White Hands fue escrita después de ver en la televisión un especial sobre Michael Jackson, pero solo use el hecho como un punto de partida. Como otros muchos millones de personas estaba completamente absorvido por el maravilloso surrealismo de su vida. Para mi era como si millones de personas le hubiesen infundido vida de manera colectiva. El es la fantasía mediática definitiva, el verdadera y lógica encarnación de nuestros sueños ocultos y más enfermos. Es el profeta definitivo de los medios de comunicación, el consumismo corporativo y nuestro infantil y compartido narcisismo. Simultáneamente, los medios estaban alucinando con el inicio de la Guerra de irak. La cara de gárgola de Saddam Hussein brillaba en todas las pantallas, como el amenazador reverso de la danzante imagen de ninfa de Michael, y las dos imágenes confluyeron en mi mente en una sola criatura, urgiéndonos a nuestra autodestrucción televisada. Lo merecemos“.

Michael Gira en Pitchfork



Las Manos Blancas de Michael

Llegamos desde el mar
y después yacimos en la arena
pero continuamos respirando
viendo las manos blancas de Michael.
Ahora el viento trae un hambre
y algunas semillas del pasado
que llegan como un enjambre
para repartir su daño
a la gente que se esconde
en las habitaciones y las murallas
de una nación de ningún lugar
donde los niños comen oro
donde nuestros sueños yacen desnudos
donde ningún futuro es ignorado.
donde nos maravillamos con el país
viendo las manos blancas de Michael.

Haz que su cuerpo como Cristo
venga a mí en esta cama
aunque los animales lloren
la cara de Michael está ahora muerta.
Pero el jamás nació
así que jamás podría morir,
alimenta su sed sin drogas,
las manos de Michael nos tocarán.

Cierto, no creo en nada claramente,
pero creo en la barba de Michael.
El Reino brilla sobre su cara.
Aquí viene hacia nosotros, me arrodillo,
arranca el corazón de nuestros agujeros,
sus manos de amor son pesados carbones.
Michael viene con manos de aguamiel.
Michael viene con dientes como un relámpago.
Michael trae la verdad que ha sido negada.
Michael mata al niño interior.
Arranca los árboles para nuestros combustibles.
Rompe las calles sobre las ruinas.
Trae destrucción y trae el final.
Alimenta mis pulmones con gas.
Si, creo
en las manos blancas de Michael.
Creo en las manos blancas de Michael.


Michael´s White Hands

We came up from the sea
then we lay in the sand
but continue to breathe
watching michaels white hands
now the wind brings a thirst
and some seeds from the past
and they come in a swarm
to deliver their harm
to the people that hide
in their rooms in the walls
in a country nowhere
where their children eat gold
where our dreams are laid bare
where no future is laid past
where we wonder this land
watching michaels white hands.

Make his body like christ
come to me in this bed
yet the animals cry
michaels face is gone dead
but he never was born
so he never could die
feed his thirst without drugs
michaels hands will touch us.

Yes i believe in nothing clear
but i believe in michaels beard
kingdom shines upon his face
here she comes to us i kneel
cut the heart out from our holes
his hands of love are heavy coals
michael comes with hands of mead
michael comes with lightning teeth
michael brings the truth denied
michael kills the child inside
break the trees up for our fuels
break the streets upon the ruins
bring destruction and bring the end
feed the gas into my lungs
yes i believe in michaels hands
i believe in michaels hands.

Who is this man? (II)

Time is Money (Bastard)

Your body is private.
Your mind is sacred.
You should be violated.
You should be violated.
You should raped.
You should be... Raped.
I need you.
I need you.
I want them to do this to you.
I want them to do this to you.
Bastard.
Tear it down.
Tear it down.
Burn it.
Burn it.
Break it.
Break it.
Break it.
Break it.
Lacerate it.
Lacerate it.
Lacerate it.
Lacerate it.
And you suck it.
And you suck it.
Suck it.
Suck it.
Suck it
Suck it.
Someone less privileged than you should use you.
Someone weaker than you should rape you.
You should be violated.
You should be violated.
You should be raped.
You should be raped.
You should be raped.
You should be raped.
Don't fight back.
Don't fight back.
I need you.
Don't fight back.
Don't fight back.
I want them to do this to you.
Bastard.
I want them to do this to you.
Bastard.
Tear it down.
Tear it down.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
Break it.
Break it.

BYE, MINK (1953-2009)

THE STRANGE BOYS - wurlitzerballroom, Madrid (30-7-09)

La queja es habitual: “Ya no hay bandas como las de antes”. La verdad es que sí las hay; hay decenas de bandas secretamente enormes pululando por ahí en tus mismas narices, colega. Apenas pasada la mayoría de edad legal, los Strange Boys, son una de ellas. Lo afirmaron con inapelable chulería en su excelente disco debut “...And girls club” (In The Red) y lo confirmaron el otro día en el Wurli, ante una nutrida parroquia de enterados & iniciados & despistados, tomando la tradición americana al asalto con alegre desparpajo infantil. Hora y media de garaje agreste y blues ácido, tenso, un ojo siempre puesto en aquel Dylan que reinventara la empanada eléctrica a mayor gloria del R&R. Todo ello, claro, dirigido y proyectado más allá de sus propios límites por la voz del jefecillo/geniecillo Ryan Sambol, esa especie de mutante hilo extraño que oscila entre el maullido de un gatito y la perorata del pato Lucas con una curda considerable. Algunos consideran que no sabe cantar, pero lo cierto es que sin él la banda se quedaría en un funcional y noble combo de rock de raíz y con él va mucho más allá, entrando en un territorio desconocido donde las normas, de pronto, ya no son las de siempre. Caracter, se llama; personalidad. Remataron el set con una excelente toma de “Lodi” de la Creedence y volvieron para dar una propina generosa, como banda americana que son, con varias versiones más (Everly Brothers y Dead Moon, creemos) y una final “Gloria“ empapada en coscorrones de tequila y fiesta general. Vitalistas y al tiempo profesionales, misteriosos también. Una de esas bandas que hacen que la vida sea sencillamente mejor. Paguen ustedes un pastón por ir a ver a los sobrevalorados Wilco. A mi me encontrarán con los Chicos Extraños. A ver quien es más snob.// Cowboy Iscariot

Y una versión algo más reducida que hice para el Ruta, que ha salido en el ejemplar de Septiembre 09.

Hay bandas como las de antes, igual de libres, honestas, independientes y brillantes. Es cuestión de dejar de llorar y tener las ganas y la energía de buscarlas, tampoco es tan difícil. Casi recién nacidos, apenas superada la mayoría de edad legal, los Strange Boys ya son una de ellas. Sobre las tablas del Wurlitzer los dejaron bien clarito, reviviendo con innata clase su excelente disco debut “...And girls club” (In The Red) y desatando un estallido de garaje agreste y blues ácido, tenso, un ojo en el fantasmal Dylan eléctrico de Highway 61 y el otro en una tradición americana que saquean con infantil y visionaria despreocupación. Guíaba, marcaba a fuego, la voz de Ryan Sambol, por llamar voz a esa salmodia entre gutural e histérica con la que el geniecillo baña todo lo que toca. Quienes afirman que no sabe cantar deberían entender que sin él la banda no pasaría de funcional y noble combo de rock de raíz. Con él (que por cierto escribe también las magníficas letras) pasan de la réplica al territorio incógnito de la pura creación. Remataron, ya entregado el público, rindiendo merecido tributo a Creedence, Everly Brothers, Dead Moon y Them, con una final “Gloria “ empapada ya en coscorrones de tequila y fiesta general. Cercanos y misteriosos a un tiempo, pese a su simplicidad. Paguen ustedes un pastón por ir a ver a los sobrevalorados Wilco, que a mi me encontrarán con los Chicos Extraños. A ver quien es más snob.//LUIS BOULLOSA

Foto - Jacqueline Fernandez

LA FAMILIA ATÁVICA - "Espíritu Espanto" (Goo Goo G..joob Records)

Ración de Rock experimental, cubista y casero: Un tentáculo en los Residents y afines, otro en los Minutemen y su libertad radical de pensamiento y actuación; el tercero en el panel de mandos, intentando reprogramar el rumbo de la nave espacial a hostia limpia. Espíritu Espanto, primer disco del Duo Palacios/Cortés, nucleo mutante imprescindible en el underground madrileño de ahora mismo, se me antoja un tratado (en clave punk, en el fondo) sobre el error, lo aleatorio, el ruido subliminal, el desarrollo de la conciencia en los androides domésticos y otros temas de ineludible actualidad. Hay, inevitablemente, algún eco de lo aprendido en la nave de Javier Colis ("Te vas a Enterrar"), gélidos y mínimos pasacalles cercanos a los postulados del Ian Curtis que firmó Closer ("Sin Blues") y varios potenciales hits para el mundo del cortocircuito y la alienación tecnológica. No me gusta la producción y es un disco irregular, dubitativo por momentos, embrionario casi siempre (quizá esa sea parte del encanto), pero todo ello no debería empañar el hecho de que hay (muchos) pasajes sobresalientes donde se muestra una personalidad fieramente particular y paisajes en los que intenarse sin miedo a encontrarse con las viejas vistas de postal (aunque sea experimental). Pocos se atreven a transitar estas nebulosas sin coartadas baratas que les cubran la espalda. Prometedor reflejo de una banda honesta, valiente y en crecimiento constante, como sobradamente han demostrado en sus excelentes conciertos. El futuro ya está aquí (o allí).//Bastard Son of Cheetah Chrome

VIENTO IDIOTA (Blood on the Tracks, 74)

Quizá la canción de odio por excelencia. Tan cercana al amor que ambos se confunden. ¿O era al revés?


Viento idiota

Alguien la tiene tomada conmigo
y está colgando historias en la prensa.
Sea quien sea, espero que corten pronto,
pero cuándo lo harán es algo que solo puedo suponer.
Dicen que me cargué a un tal Gray y me llevé a su mujer a Italia,
que ella heredó un millón de dolares y que cuando murió me quedó a mí.
No puedo evitarlo
si tengo suerte.

La gente me ve constantemente y ni siquiera son capaces de recordar como actuar.
Sus mentes están llenas de grandes ideas, imágenes y hechos distorsionados.
Incluso tú, ayer, tuviste que preguntarme en que punto estábamos;
no podía creerme, después de todos estos años, que no me conocieses algo mejor que eso,
mi dulce dama.

Viento idiota, soplando cada vez que mueves la boca,
soplando por las carreteras olvidadas que conducen al sur.
Viento idiota, soplando cada vez que mueves los dientes,
eres una idiota, nena,
es asombroso que aún sepas como respirar.

Corrí hasta la pitonisa, que dijo “cuídate de un rayo que podría caer”.
No he conocido un pedazo de calma durante tanto tiempo que no puedo ni recordar como era.
Hay un viejo soldado allá en la cruz, el humo saliendo de la puerta de un vagón de carga;
no lo sabías, no sabías que pudiese hacerse, pero en el disparo final ganó la guerra
tras haber perdido
todas las batallas.

Desperté al borde del camino, medio soñando con el modo en que las cosas son, a veces,
Visiones de tu yegua parda se disparaban en mi cabeza haciéndome ver las estrellas.
Hieres a aquellos a quienes más amo y cubres la verdad con mentiras,
un día estarás en la fosa, con las moscas zumbando en torno a tus ojos,
sangre en tu silla de montar.

Viento idiota, soplando a través de las flores de tu tumba,
soplando a través de las cortinas de tu cuarto.
Viento idiota soplando cada vez que mueves tus dientes,
eres una idiota, nena,
es asombroso que áun sepas como respirar.

Fue la gravedad la que nos bajó al suelo y el destino el que nos separó.
Domaste al león de mi jaula, pero eso no era suficiente para cambiar mi corazón.
Ahora todo esá un tanto patas arriba, es un hecho que las ruedas se han parado,
lo que es bueno es malo, lo que es malo es bueno, y encontrarás que cuando llegues a la cima
estarás en lo más bajo.

Me di cuenta en la ceremonia de que tus corruptas maneras te habían vuelto finalmente ciega,
ya no puedo recordar tu cara, tu boca ha cambiado, tus ojos no miran dentro de los míos.
El sacerdote se vistió de negro al séptimo día y se sentó, con cara de palo, mientras el edificio ardía,
yo esperé por tí sobre el estribo, cerca de los cipreses, mientras la primavera
se volvía
leeeeeentamente otoño.

Viento idiota, soplando como un círculo en torno a mi cráneo,
desde la la presa del Grand Coulee hasta el Capitolio.
Viento idiota soplando cada vez que mueves tus dientes,
eres una idiota, nena,
es asombroso que áun sepas como respirar.

Ya no te puedo sentirte más, ni siquiera puedo tocar los libros que has leido.
Cada vez que paso arrastrandome frente a tu puerta desearía ser cualquier otra persona.
Carreteras abajo, surcos abajo, por el camino del éxtasis
te seguí bajo las estrellas, perseguido por tu recuerdo
y toda tu furiosa gloria.

He sido traicionado por última vez y ahora soy finalmente libre.
Me despedí con un beso de la bestia aulladora, en la frontera que nos separaba a tí y a mí.
Nunca sabrás la herida que sufrí ni el dolor sobre el que me elevo
y yo nunca sabré eso mismo de tí, tu santidad o tu tipo de amor,
y eso me causa
tanta tristeza...

Viento idiota, soplando a través de los botones de nuestra chaquetas,
soplando en las cartas que escribimos.
Viento idiota, soplando sobre el polvo de nuestros estantes.
Somos idiotas, nena,
es asombroso que podamos alimentarnos a nosotros mismos.



Idiot Wind

Someone's got it in for me, they're planting stories in the press
Whoever it is I wish they'd cut it out but when they will I can only guess.
They say I shot a man named Gray and took his wife to Italy,
She inherited a million bucks and when she died it came to me.
I can't help it if I'm lucky.

People see me all the time and they just can't remember how to act
Their minds are filled with big ideas, images and distorted facts.
Even you, yesterday you had to ask me where it was at,
I couldn't believe after all these years, you didn't know me better than that
Sweet lady.

Idiot wind, blowing every time you move your mouth,
Blowing down the backroads headin' south.
Idiot wind, blowing every time you move your teeth,
You're an idiot, babe.
It's a wonder that you still know how to breathe.

I ran into the fortune-teller, who said beware of lightning that might strike
I haven't known peace and quiet for so long I can't remember what it's like.
There's a lone soldier on the cross, smoke pourin' out of a boxcar door,
You didn't know it, you didn't think it could be done, in the final end he won the wars
After losin' every battle.

I woke up on the roadside, daydreamin' 'bout the way things sometimes are
Visions of your chestnut mare shoot through my head and are makin' me see stars.
You hurt the ones that I love best and cover up the truth with lies.
One day you'll be in the ditch, flies buzzin' around your eyes,
Blood on your saddle.

Idiot wind, blowing through the flowers on your tomb,
Blowing through the curtains in your room.
Idiot wind, blowing every time you move your teeth,
You're an idiot, babe.
It's a wonder that you still know how to breathe.

It was gravity which pulled us down and destiny which broke us apart
You tamed the lion in my cage but it just wasn't enough to change my heart.
Now everything's a little upside down, as a matter of fact the wheels have stopped,
What's good is bad, what's bad is good, you'll find out when you reach the top
You're on the bottom.

I noticed at the ceremony, your corrupt ways had finally made you blind
I can't remember your face anymore, your mouth has changed, your eyes
don't look into mine.
The priest wore black on the seventh day and sat stone-faced while the building
burned.
I waited for you on the running boards, near the cypress trees, while the springtime
turned Slowly into autumn.

Idiot wind, blowing like a circle around my skull,
From the Grand Coulee Dam to the Capitol.
Idiot wind, blowing every time you move your teeth,
You're an idiot, babe.
It's a wonder that you still know how to breathe.

I can't feel you anymore, I can't even touch the books you've read
Every time I crawl past your door, I been wishin' I was somebody else instead.
Down the highway, down the tracks, down the road to ecstasy,
I followed you beneath the stars, hounded by your memory
And all your ragin' glory.

I been double-crossed now for the very last time and now I'm finally free,
I kissed goodbye the howling beast on the borderline which separated you from me.
You'll never know the hurt I suffered nor the pain I rise above,
And I'll never know the same about you, your holiness or your kind of love,
And it makes me feel so sorry.

Idiot wind, blowing through the buttons of our coats,
Blowing through the letters that we wrote.
Idiot wind, blowing through the dust upon our shelves,
We're idiots, babe.
It's a wonder we can even feed ourselves.

NO MORE WALTZING MATILDA FOR ME

Una aproximativa traducción de la canción antibelicista favorita de la redacción de Kaput. Compuesta por Eric Bogle e inmortalizada por los Pogues en su versión para el álbum Rum, Sodomy & The Lash.

*2 - "Interesa aclarar que la expresión Waltzing Matilda significa acarrear un petate, mochila o similar en jerga de las antípodas, como se explica bien aquí y que la canción "Waltzing Matilda" es una especie de himno extraoficial australiano.

*1 - "Rover": Término un tanto difícil de traducir que podría significar, quizá más ajustadamente, "trotamundos"

*3 - "Circular Quay": parte del muelle de Sidney donde al parecer fue fundada la ciudad.



Y la banda tocó Waltzing Matilda

Cuando era joven, cargaba con mi petate
y vivía la libre existecia de un vagabundo *1
Desde la verde cuenca del Murray hasta la lejanía del polvoriento desierto
bailé con mi Matilda por todas partes. *2
Entonces, en 1915 mi país dijo: “hijo
es hora de dejar de vagar, hay trabajo por hacer”,
así que me dieron un casco de lata y me dieron un rifle
y me enviaron a la lejana guerra.

Y la banda tocó “Waltzing Matilda”
mientras partíamos del muelle,
y entre las lágrimas, los gritos y los ánimos
zarpamos hacia Gallipoli.

¡Qué bien recuerdo como aquel terrible día
la sangre tiñó la arena y el agua
Y como en aquel infierno al que llamaban Suvla Bay
fuimos masacrados como corderos en un matadero!
“Johnny Turk” estaba atento, se había preparado bien;
nos cazó con balas, nos roció proyectiles explosivos
Y en cinco minutos nos había enviado a todos al infierno
y casi de vuelta a Australia.

Pero la banda tocó “Waltzing Matilda”
cuando paramos para enterrar a los sacrificados
Nosotros enterramos a nuestros muertos, los turcos a los suyos
Y todo volvió a empezar otra vez.

Aquellos que quedamos, tratamos de sobrevivir
en un enloquecido mundo de sangre, muerte y fuego
y durante diez extenuantes semanas me mantuve vivo
pero a mi alrededor se apilaban los cadáveres, cada vez más alto
después un gran obús turco me estalló en el trasero
y cuando desperté en mi cama de hospital
y vi lo que había hecho, deseé haber muerto;
nunca había sabido que hubiese cosas peores que morir.

Pues ya nunca bailaré con Matilda de nuevo
a través de los verdes arbustos, cerca, lejos.
Para acarrear una tienda y plantarla en tierra hacen falta dos piernas
se acabó esa vida para mí.

Así que recolectaron a los lisiados, los heridos, los mutilados
y nos embarcaron de vuelta a Australia,
sin brazos, sin piernas, los ciegos, los locos,
aquellos orgullosos y heridos héroes de Suvla.
Y mientras nuestro barco entraba en el muelle circular *3
Miré hacia el lugar donde solían estar mis piernas
y di gracias a Jesucristo porque no hubiera nadie esperándome
para llorarme y sollozar y apenarse

Y la banda tocó Waltzing Matilda
mientras nos trasportaban por encima de la borda
pero nadie nos jaleó, solo permanecieron mirando fijamente
y luego apartaron sus caras de nosotros.

Y ahora cada abril me siento en mi porche
y veo al desfile pasar frente a mí
y veo a mis viejos camaradas, cuan orgullosamente marchan
reviviendo viejos sueños de glorias pasadas.
Y los viejos marchan lentamente, todos encorvados, rígidos y resecos,
los héroes olvidados de una guerra olvidada.
Y los jóvenes me preguntas “¿Por que razón desfilan?”
Y yo me pregunto lo mismo.

Y la banda toca “Waltzing Matilda”
y los viejos responden a la llamada
Pero año tras año su número es menor,
algún día ya nadie desfilará.

Bailando un vals con Matilda, bailando un vals con Matilda,
¿Quién vendrá a bailar un vals con matilda junto a mí?
Y sus fantasmas pueden escucharse mientras pasas junto a la charca de agua estancada:
¿Quién vendrá a acarrear su petate junto a mí?


And The Band Played Waltzing matilda

When I was a young man I carried my pack
And I lived the free life of a rover
From the Murrays green basin to the dusty outback
I waltzed my Matilda all over
Then in nineteen fifteen my country said Son
It's time to stop rambling 'cause there's work to be done
So they gave me a tin hat and they gave me a gun
And they sent me away to the war
And the band played Waltzing Matilda
As we sailed away from the quay
And amidst all the tears and the shouts and the cheers
We sailed off to Gallipoli

How well I remember that terrible day
How the blood stained the sand and the water
And how in that hell that they called Suvla Bay
We were butchered like lambs at the slaughter
Johnny Turk he was ready, he primed himself well
He chased us with bullets, he rained us with shells
And in five minutes flat he'd blown us all to hell
Nearly blew us right back to Australia
But the band played Waltzing Matilda
As we stopped to bury our slain
We buried ours and the Turks buried theirs
Then we started all over again

Now those that were left, well we tried to survive
In a mad world of blood, death and fire
And for ten weary weeks I kept myself alive
But around me the corpses piled higher
Then a big Turkish shell knocked me arse over tit
And when I woke up in my hospital bed
And saw what it had done, I wished I was dead
Never knew there were worse things than dying
For no more I'll go waltzing Matilda
All around the green bush far and near
For to hump tent and pegs, a man needs two legs
No more waltzing Matilda for me

So they collected the cripples, the wounded, the maimed
And they shipped us back home to Australia
The armless, the legless, the blind, the insane
Those proud wounded heroes of Suvla
And as our ship pulled into Circular Quay
I looked at the place where my legs used to be
And thank Christ there was nobody waiting for me
To grieve and to mourn and to pity
And the band played Waltzing Matilda
As they carried us down the gangway
But nobody cheered, they just stood and stared
Then turned all their faces away

And now every April I sit on my porch
And I watch the parade pass before me
And I watch my old comrades, how proudly they march
Reliving old dreams of past glory
And the old men march slowly, all bent, stiff and sore
The forgotten heroes from a forgotten war
And the young people ask, "What are they marching for?"
And I ask myself the same question
And the band plays Waltzing Matilda
And the old men answer to the call
But year after year their numbers get fewer
Some day no one will march there at all

Waltzing Matilda, Waltzing Matilda
Who'll come a waltzing Matilda with me
And their ghosts may be heard as you pass the Billabong
Who'll come-a-waltzing Matilda with me?

John Fogerty & Fireworks (Madrid, 13-7-09)

(Crónica publicada originalmente en el diario LA RAZÓN)

Las cosas como son: con un arsenal de canciones perfectas como las que firmó con la Creedence habría que ser un profesional del fracaso para perder. Y Fogerty no lo es. Es un músico que fue brillante y vive (brillantemente, si se quiere) de un pasado que repite y expone con brío y profesionalidad, sabedor de que, respetadas las formas, el corazoncito del personal es su baza ganadora. No es Dylan, y por tanto no hubo reinterpretaciones al borde del abismo. Ni Young, así que faltaron los momentos de emoción a flor de piel o los derroches de energía en crudo. Estuvo, simplemente, lo que hay: temas pluscuamperfectos en los que la ecuación melodía-estribillo, es decir, el pop, cabalga gloriosamente a lomos de un sustrato de folk, country y blues, que no es sino otra manera de llamar a eso tan aparentemente simple del rock n’ roll. Falló algo el sonido, decente pero que nunca dejó percibir el trabajo de una banda cumplidora que a menudo mantuvo cuatro guitarras a la vez en escena.
Más flojo en sus momentos de siesta rural, mejor en los arranques pesados como una excelente «Keep on chooglin» o «Old man down the road», Fogerty se fue dejando un equívoco rastro de «déjà vue», en parte convertido en su propio copista, en parte víctima de un público que pide precisamente eso. En todo caso, temas como «Bad moon rising», «Fortunate son» o «Proud Mary» seguirán siendo inapelables con él o sin él.// Luis Boullosa

BLACK & WHITE IS ALWAYS GREY (Entrevista con EDDY CURRENT SUPPRESSION RING)

Sintéticos pero exhuberantes a su modo, influidos por Wire pero sin sobrecarga intelectual. Soleados, energéticos, claros e inteligentes, los Eddy Current refuerzan el prestigio de Australia como primera línea del Rock&Roll de guitarras con dos discos perfectos en su frugalidad (en especial su último y ajustadamente titulado "Primary Colours"). No les pidas reflexiones sesudas, pero no dudes de su agudeza y su efectividad. Al habla Eddy (guitarra)


KAPUT- Las dos primeras bandas que se me vienen a la cabeza al escuchar «Primary Colours» son Wire y The Celibate Rifles (en particular el álbum «Roman Beach Party»). ¿Qué opinais? También escucho un eco de los Meat Puppets en canciones como "Wrapped Up"...

Eddy- Definitivamente Wire son una influencia. Los Celibate Rifles, menos. Yo soy el único de la banda que tiene un disco suyo y no es «Roman Beach Party», ¿debería solucionar eso? una buena banda,. sin duda, pero lejos de ser la favorita de ninguno de nosotros. «Wrapped Up» fue probablemente como un intento fracasado de copiar a The Clean.

K- Hay muchas buenas bandas australianas de guitarras. ¿Qué os hace distintos dentro de un sustrato tan rico?

E- No estoy seguro. En realidad intento no analizar porqué mi banda hace lo que hace y porqué gustamos a la gente. Creo que cuanto menos consciente sea de todo eso, mejor. Espero, sin embargo, tener canciones, tocarlas bien y que eso sea lo que le guste a la gente. Creo que desde el principio quise asegurarme de que la única razón por la que a la gente le gustase o no la banda fuese esa, la música, pese a las portadas bastante anodinas. En cuanto a la imagen, es una parte importante en algunas bandas: Devo, Kiss, etc. pero sin buenas melodías no sería suficiente.

K- Parece que vuestras historias tratan de la vida de la gente común, sus alienaciones, alegrías y tristezas: levantarse cada lunes («Sundays Coming», «Get Up Morning»), la televisión ("Colour Television"), las indecisiones (Wich Way To Go»), relaciones personales, etc... ¿Es un diario personal o sólo observación del entorno?.

E- Estamos lejos de lo político, un poco más cerca del Rock&Roll adolescente. A Brendan le gusta cantar sobre lo que tiene en la cabeza, simplemente la confusión diaria y la esperanza y el amor que probablemente existen en los cerebros de casi todos. observación del entorno es probablemente una manera perfecta de describirlo.

K- ¿Qué significa para vosotros la palabra «punk»? ¿Sois un grupo punk?

E- Significa un tipo de música hecho principalmente entre el 76 y los primeros ochenta y que todavía permanece en diversas formas. realmente no me trago la idea de que todo el mundo desde jesús hasta Jerry lee Lewis era punk porque se rebelasen y mandasen a tomar por culo a la peña. Estoy seguro de que hay metaleros, tipos clásicos, etc, que se han rebelado de manera igualmente firme y han hecho las cosas a su modo. No tiene mucho sentido para mí ver al punk de esa manera. Considero que Eddy Current es una banda de Rock&Roll.

K- Vuestra música me transporta a un lugar soleado junto al mar. ¿Cómo influye el lugar en qué vivís sobre vuestra música?

E- Quizá sea por el vídeo y pienses que lo que los australianos hacemos todo el tiempo es estar de fiesta en la playa bebiendo birras! Todos crecimos en el lado costero de la ciudad, como a una hora del centro. No creo que eso haya tenido tanta influencia ya que la mayor parte de la buena música que he escuchado apareció después de que nos mudásemos más cerca del centro. Es seguro que ser de Melbourne no influye. Es el lugar donde hemos pasado nuestros buenos y malos momentos, comprado nuestros discos, tenido nuestros amigos y familias e ido a ver a otras bandas así que sería naive pensar que no nos ha influido e inspirado nuestra música.

K- ¿Hay alguna explicación lógica para la enorme cantidad de buenas bandas de Rock&Roll que han salido de Australia en los últimos treinta años?

E- No estoy seguro, creo que es como cualquier otro lado, con muchas bandas buenas y otras no tanto. Quizá tu estás llegando a las buenas, que son filtradas hasta tu lugar. Una vez dicho esto, tengo un cierto orgullo nacional sobre ciertas bandas que salieron de aquí y me doy cuenta de que Australia, especialmente hace treinta años, debió ser un lugar bastante único donde se crió algo muy particular. Sin embargo el mundo se va haciendo más pequeño y no creo que esa cultura única y aislada siga existiendo hoy.

K_ ¿Es fácil crear una canción simple y perfecta como «Wich Way To Go»?

E- Ja. Gracias. No puedo hablar de la letra. Cuando escribí la música estaba escuchando «Better off Dead» de La Peste y pensé que me iba a quedar en casa hasta que compusiese una canción mejor que aquella. No se si lo conseguí. Cuando la lleve al ensayo, brendan ya tenía escrita la letra, que es como un himno y todo se hizo muy rápido. Recuerdo haber pensado que era bastante buena y uno de los mejores riffs que he compuesto.

K- ¿Cómo componeis?

E- Brendan tiene mogollón de letras en cuadernos y normalmente yo inicio una melodía y el intenta ajustar sus letras a ella. Si suena bien lo trabajamos un rato, si no, lo olvidamos. Normalmente no tardamos más de diez minutos en decidirlo...

K- ¿Cuáles son vuestras bandas australianas favoritas de ahora mismo?

E- UV Race, Super Wild Horses, The Twerps.

K- ¿Qué tal los Ooga Boogas? Su disco es también magnífico.

E- Ahí estoy sólo yo. Y gracias. Es divertido estar en esa banda. Es un asunto bastante distendido y quedamos a tocar siempre que se puede. Estoy bastante contento con el disco y espero que podamos hacer otro en algún momento. Nuestro nuevo sonido consiste en baterías electrónicas y baladas épicas con sintetizadores.

K- ¿Cuáles son tus primeros recuerdos musicales?

E- Escuchar a Rod Stewart y kiss de manera fanática desde los dos años. todavía sucede, sobre todo en lo referente a Rod Stewart.

K- ¿Planes inmediatos?

E- Otro LP, algunos singles, algún pequeño tour por aquí y al menos uno fuera. Si todo va bien, estaremos preparados para volver a grabar en un par de meses.

K- ¿Qué hay después de la muerte?

E- Más muerte.

DINOSAUR JR - "Farm"

Pinchar «Farm», el nuevo disco del añoso dinosaurio adolescente, es (digo yo, entiéndanme) como entrar en casa un día y descubrir que después de treinta años todavía quieres a tu mujer. Aunque algo más fácil de conseguir. De pronto los viejos tics repetidos te parecen casi tiernos, y descubres que las virtudes también siguen ahí, aún sea cubiertas por el polvo y las arrugas; y que perviven momentos de agridulce luz en los que todo se dota a sí mismo de sentido por la gracia de la elección. Ahí siguen, en el caso de los Jr., las acidas espirales de hojarasca de otoño en forma de solos de guitarra, el resto de limonada amarga en esa voz que Mascis usa con estremecedora parsimonia y agudeza emocional en temazos marca de la casa como «Over» o «Said The People» o ese "Pieces" de arranque que parece susurrar "bienvenido al hogar". Vale que J. se saquea a sí mismo, que recicla prendas viejas hasta la extenuación, incrustandoles remiendos y chapas, cubriéndo su evocadora psicodelia artesanal con paños y baratijas de extraño brillo opaco, pero hay mucho de arte en esa reanimación de las viejas palabras y las viejas visiones cuando se hace con la reciedumbre con la que se hace aquí.

Y es que la nostalgia bastaría para justificar el placer íntimo que (me) produce escuchar el artefacto, pero además el bicho es cojonudo en si mismo, un recio y emocionante monolito a mayor gloria de la extrañeza de vivir que probablemente quede para el futuro como uno de los mejores trabajos de los de Amherst; un discazo de arriba a abajo que a primera escucha ya apunta maneras y respira con pétrea solidez y en la segunda descubre una muy seria labor de trabajo sobre la roca madre en la que -ya que su estilo base admite variaciones modestas- los chicos miman el detalle, los recovecos, guiños y arranques de exaltación que elevan a delicioso lo que bien podría haber sido monótono.

Mención especial, pese a que el ochenta por cien del engendro se lo hace J., para el trabajo de Lou Barlow: van con su firma dos temas, «Your Weather» y «Over It», que aparte de posibles ecos de Sebadoh, lo muestran en un estado de remarcable madurez compositiva, más cerca de una especie de garaje salmódico y pesado que de la modernidad de la que una vez fue paladín. Suponemos que la pereza que a veces llega también con los años ha impedido que haya más frutos, pero casi se hecha de menos un posible equilibrio como en el que en su momento hubo, por poner un ejemplo palmario, en los Hüsker Dü (Haciendo Mascis de Mould, más preocupado por el refinamiento de unas maneras concretas y Barlow de Hart, más variado e intelectual, y más disperso también).

Un notable alto, reconociento que quizá esté siendo algo parcial. Pocas cosas mejores que el propio pasado cuando le es devuelto a uno a caballo de bestezuelas tan encantadoras y tan vivas.//Call Me Daddy


... Y un segundo intento más sintético...


Espirales de hojas en forma de solos de guitarra; un regusto de limonada amarga en ese arrastrado estertor de emoción con el que Mascis se empuja hacia el abismo en temazos marca de la casa como «Over» o el implacable "Pieces" que arranca el disco; deshilachadoas reminiscencias de Neil Young o los Hüsker Dü aquí y allá, remiendos y chapas para tunear la evocadora psicodelia artesanal de siempre y sumergirse de cabeza en un retumbante y delicioso pantano de otoñal Deja Vú. Sin nada que no supiésemos pero con mucho de lo que queremos seguir notando aún, es «Farm» un disco de garaje ácido, recio, sabiamente producido, que quedará para el futuro como una de las mejores dentelladas del viejo dinosaurio adolescente; un conjunto de temas pétreo e inamovible pero trabajado con mimo en detalles y recovecos, con una magia peculiar, equidistante del control profesional y la efusión improvisada y que coagula escucha tras escucha en favoritos diversos (hoy el mío es el caramelo pensativo y devorador de "Said The People") . Mención especial, a los dos temas -«Your Weather» y «Over It»- que firma, en preciso contrapunto, un Lou Barlow en remarcable estado de madurez compositiva que demuestra que si el trío supera su propia pereza consustancial podría llegar aún mucho más lejos. "Farm"... Como entrar en casa y descubrir que treinta años después aún quieres a tu mujer. Solo que más fácil de conseguir. Pocas cosas mejores que el propio pasado cuando le es devuelto a uno a caballo de bestezuelas tan encantadoras y tan vivas.//Call Me Paddy



EL CULPABLE DEL BONITO ARTWORK

SKY SUNLIGHT SAXON

Sky descansa de la jornada terrena apoyando su cabeza en el hombro de un angelote. ¡Por tu viaje!

KAPUT VI - Hate is in the air

La redacción de KAPUT, la revista hecha por gente con resaca para gente con resaca, acogedora playa de serrín para los náufragos del vermout, refugio de talentos oxidados y visionarios devorados por las moscas de retina, palacio para indigentes en el camino que va de la nada a ningún lugar y posada de enfermos luminosos, se siente orgullosa de anunciar la inminente salida de su sexto número, un nuevo compendio de bilis y despropósitos que incluirá entrevistas con Billy Childish (¿?), los inefables Lüger, Eddy Current Suppression Ring y Boris Sudjovic, reseñas de las más deliciosas defecaciones sónicas de los últimos tiempos, algo de activismo dadá y un par de escupitajos en la cara de nuestra época, ese autoindulgente páramo cerebral. Stay Tuned...

Por cierto, ya que esto va de feedback, se admiten sugerencias sobre bandas interesantes a las que entrevistar. Un poco de colaboración, hostias!

O gran Seun Kuti e a orquestra Egypt 80 (Pazo da cultura, Pontevedra)

Fela Kuti xa pode descansar tranquilo, pois o seu fillo anda solto e seguindo os seus pasos. Tan solto que, ao mando da orquestra herdada do seu vello, Egypt 80, puxo en pé a todo o auditorio do pazo da cultura de Pontevedra. Cando morreu seu pai, en 1997, Seun só tiña 15 anos. Pero hai cousas que a estirpe perpetúa, couas que melloran xeración tras xeración, pola fixación xenética e o legado dos antergos.
Puro lume foi o que puidemos sentir os poucos espectadores deste xenial concerto. Calor, cores vivas e soños nixerianos cada vez que danzamos cos ollos pechados. Poucos foron quen de permanecer sentados todo o concerto. A banda é pura enerxía afrobeat: catro ventos, dúas guitarras, teclados, batería, dúas coristas-danzantes deliciosas e tres percusionistas máis. Seun Kuti semella un rebelde seminarista nixeriano, con pantalóns brancos aptretados, zapatos brancos de vendedor de churros e camisa branca axustada, que sacou contra o final da actuación para apoteose das féminas. Algúns machos imitaban malamente as danzas das dúas mozas africanas. Este home segue a pegada musical e o compromiso político do seu vello. Os seus concertos son coma unha oración pagana de ledicia, saxo rompente e sabor africano. Se non fora por algúns cambios de ritmo soberbios, as dúas horas semellarían unha soa canción circular, sen acougo. O sosego só se acada ao final. Iso si, Seun Kuti baila moito mellor que o seu pai, quen falaba con bastante máis propiedade e tiña a cabeza mellor amoblada ca el. A pesar de todo, un notable alto. Festa rachada. Funki, jazz, percusión, electricidade e paixón.//ASER ÁLVAREZ

(Texto tomado de la insigne publicación ARRAIANOS)

LÜGER (Wurlitzer Ballroom, 26-5-09)

El otro día fui a ver a los INTELLIGENCE y asisití al mejor concierto que me he tragado en lo que va de año. Pero no fue el de Intelligence. Lo siento por el apático Lars Finberg, que me cae simpático y al que entrevisté hace algún tiempo, pero su banda a día de hoy suena prescindible y falta de definición, atorada en un callejón sin salida de autocomplacencia en una época en la que hasta el más tonto te hace un disco decente y un show en condiciones. Y en todo caso, aunque hubiesen sonado como un tiro tenían la batalla perdida después de la exhibición de Lüger. Claro que ustedes no conocen a Lüger. Yo tampoco los conocía en realidad hasta que el otro día me pasaron por encima de la cabeza con el rasante zumbido de una escuadrilla de messerschmitt en misión de combate. Dos baterías, un teclado (les faltaba otro, esa noche), guitarra y bajo (un precioso rickenbacker francamente bien usado) para ejecutar cuatro o cinco temas largos, planeadores y forjados en acero de guerra. Raids machacantes entre lo marcial y lo fracturado que cuando parecían entrar en zona previsible viraban de pronto hacia otro lugar más profundo. Rock implosivo de origen Krautrock y deriva espacial, pesada, lindante en algún momento con los postulados de los mejores Hawkwind. Y digo todo esto a riesgo de ser corregido porque el Kraut y derivados no es un campo que un servidor controle con fluidez, pero al final las referencias sobran ante cosas así, las nebulosas de sonido en mutación que parecen salir de ninguna parte pese a que uno sabe que, de alguna manera, las están creando esos tipos de ahí enfrente.

Me decía mi colega David, después del bolo, que aquella noche no habían estado tan finos como de costumbre, y me preguntaba yo cómo cojones debía ser aquello cuando afinaban. Y me preguntaba también que pensaría en ese momento el pobre Finberg, silencioso al fondo del bar, en el tenderete de los discos. Y me decía a mí mismo que qué guapo que una gente a la que conoces del barrio, de aquí, estuviese montando una pajarraca de ese calibre, creando una música por la que mucha gente con nombre daría su brazo derecho. No muchos días atrás, en la misma silla desde donde escribo esto, discurría yo sobre esos momentos mágicos en los que uno se encuentra cara a cara, inesperadamente, con algo que sabe irrepetible. Después de la epifanía vienen los largos meses, a veces años, en los que se escucha música, se come se bebe, se folla, pero todo tiene esa cualidad atonal que es la médula osea de la vida. Aceptable, pero no imprescindible. Graciosamente tópica y banal, grumosa y lenta; soleada pero de un brillo opaco. Y uno llega a creer que el momento no volverá a llegar jamás o que no fue jamás, en realidad. Y entonces se abre una puerta cualquieray BAAAAAAAAAAM!!! Los Lüger. Ese Glorioso momento de encuentro en el que te gastarías todo el dinero que no tienes en champaña para brindar por la vida, esa hijaputa tacaña.

Salí de allí algo cambiado -ese poder transfigurador y doméstico al tiempo que en ocasiones tiene el rock-. Pensando, también que la primera labor del crítico es asumir sus propias limitaciones y que a mí me iba a ser difícil describir aquello con la exactitud que requiere. En consecuencia, tomen este comentario sólo como orientación. En una proxima entrevista para KAPUT ellos contarán de primera mano de qué va eso que definen en su myspace como «simpatía por la PSICODELIA, el KRAUT-ROCK o la KOSMISCHE MUSIK, el BAKALAO ANALÓGICO, el CAOS CONTROLADO y la LIBERTAD VIGILADA, entre otras aberraciones».

Y recuerden la ley número uno del espacio interior: el tipo que te está llenando la copa mientras divagas sobre ti mismo puede tener muchas más cosas que decir que tú.//LUIS BOULLOSA

MORRISEY - "Irish Blood, English Heart"

Extraido del excelente "You Are The Quarry" (Tu Eres La Presa) donde brillaban también el redondo pelotazo pop de "First In The Gang To Die" o "America Is Not The World". Un ejemplo más de la capacidad de Mozzer para facturar hits cuando le viene en gana y de una falta absoluta de miedo a la hora de decir lo que piensa. ¿Se imaginan ustedes un equivalente en español? No, ¿verdad? Pues eso.

Sangre Irlandesa, Corazón Inglés

Sangre irlandesa, corazón inglés,
de esto estoy hecho.
No hay nadie en la tierra
que me atemorice
y ningún régimen puede comprarme
o venderme.

He estado soñando con un tiempo en el que
ser inglés
no signifique ser dañino
y permanecer junto a la bandera no me haga
sentir avergonzado, racista o parcial.

Sangre irlandesa, corazón inglés,
de esto estoy hecho.
No hay nadie en la tierra
que me atemorice,
y moriré
con ambas manos
libres de ataduras.

He estado soñando con un tiempo en el que
los ingleses estén asqueados hasta la nausea
de los laboristas
y los «tories»
y escupan sobre el nombre de Oliver Cromwell
y denuncien a la línea real que aún
le rinde pleitesía
y se la rendirá por siempre.



Irish Blood, English Heart

Irish blood, English heart,
this I'm made of
There is no-one on earth
I'm afraid of
And no regime can buy
or sell me

I've been dreaming of a time when
To be English
is not to be baneful
To be standing by the flag not feeling
Shameful, racist or partial

Irish blood, English heart,
this I'm made of
There is no-one on earth
I'm afraid of
And I will die
with both my hands untied

I've been dreaming of a time when
The English are sick to death of Labour
And Tories,
and spit upon the name of Oliver Cromwell
And denounce this royal line that still
salute him
And will salute him forever

Whorehouse Blues

Y una macarrada que he encontrado, que ya estoy harto de tanta sensibilidad...

Well we came up from the gutter,
The wrong side of the tracks,
Yeah, we came up from the gutter,
Wrong side of the tracks,
You know the music brought us out, babe,
And we ain't never been back,
Cause we went city to city,
All around the world,
Yes, we went city to city,
All around the world,
You know it never looked like enough, honey,
Even after thirty years,

Cause we come blazing like a shooting star,
We light you up real good,
Yes, we come blazing like a shooting star,
We light you up real good,
We gonna hit you like a flash of lightning,
Just like a bad boy would,

You know the only thing that's missing,
Is a little mouth harp blues,
You know the only thing that's missing,
Is a little mouth harp blues,
And you know life's full of suprises,
You know we do that too,

You know we ain't too good looking,
But we are satisfied,
No, we ain't never been good looking,
But we are satisfied,
We shoulda opened up a little Whorehouse, honey,
Get a little booty on the side

They Shot Me Down

Desde abajo:

-«Frankies Gun», esa ENORMIDAD de tema de los Felice Brothers, en un video de algún tarado que muy sabiamente da gracias a los artistas, esos pobrecillos perdidos en un mundo salvaje.

-Los Felice haciendo el mismo tema en directo. Acojonante.

-Un par de tomas en directo cuyo sonido no hace justicia a «Ballad of Lou the Welterweight» otro tema de los Felice absolutamente estremecedor.

-Varias versiones del personal colgadas en Youtube de la misma canción. por Dios, qué sensación de libertad.

Creo que todo habla por si mismo, acepto interpretaciones antes de dar la mía.

Who is this man?

THOMAS FUNCTION (Wurlitzer Ballroom, Madrid, 18-4-09)

Nos fuimos a ver a los Function por recomendación expresa de nuestro dealer musical. Y la verdad es que estuvieron bien, joder. Vale que no son nada del otro mundo, una cuadrilla (batería guitarra, bajo y teclas) de nerds de Alabama con posibles problemas de socialización y que han decidido resolverlos por la vía "vamos a hacer ruido en garitos infectos de cualquier ciudad en el culo del mundo y a bebernos todas las cervezas en una milla a la redonda". Lo clásico, vaya. Para ello, facturan un garaje monolítico de raíz sesentas y cierto aroma vaquero que ocasionalmente deriva hacia un post punk ceracano a los postulados de los buzzcocks, aunque sin el impecable instinto melódico que hacía enormes a estos. En todo caso, lo cierto es que exudan esa naturalidad y esa convicción que define a las buenas bandas americanas: están ahí para divertirse y divertir, sin poses ni mamoneos, directos al grano. Y claro, lo consiguen, guiados por la voz peculiar de su cantante y una resolución de los temas que no se para en filigranas y apuesta por la contundencia. Hay bandas mucho mejores aquí mismo, en tu ciudad, pero quizá a algunas o a muchas les falte ese creérselo sin aspavientos. Mi dealer concluyó, finalmente, que los prefería en disco. Y yo me fui a emborracharme hasta las diez de la mañana con la tranquilidad de quien ha comprobado de nuevo que quedan bandas sencillas y honestas que hacen lo que hacen por la mejor de las buenas y viejas razones. Porque sí.

Muchas ideas y poco dinero

MUDHONEY - INTO THE DRINK

SEAWEED - SQUINT

Strange Boys - «And Girls Club» (In The Red)

Sólo por decir lo que tantos sentimos, ya valdría la pena la compra del artefacto: «Debería haberle disparado a Paul». Si señores, sí, ese es el título del tercer tema del muy remarcable debut de los chavales de Austin. «Le levantó la tapa de los sesos al greñás equivocado» (traducción libre). Repito: Sí, señores, sí. ya era hora, joder. En fin, todos tenemos nuestro renovable altar de geniecillos del Rock&Roll, y al mío se acaba de encaramar con una burlona pirueta ese adorable y temible Ryan Sambol, recién salido de la adolescencia. No sólo por lo de Paul, claro, sino por un disco que, en su aparente modestia, es de lo mejorcito que me he tragado en los últimos tiempos. Hace poco hablaba con un colega sobre los Drones, debilidad de ambos. Cuando le dije que las letras de Gareth Liddiard me parecían cojonudas me contestó tranquilamente que él no solía preocupar se por las letras. «Bueno, te pierdes la mitad, pensé, te pierdes demasiadas cosas que yo no estoy dispuesto a perderme». Y lo sigo pensando, aunque cada cual es libre de procesar los estímulos como le venga a bien. Pasa lo mismo aquí. Es bastante necesario apreciar TODO el esfuerzo, incluido el mensaje, para que no se nos escape lo original, lo único, lo esencial de un trabajo cuyos ropajes son relativamente clásicos. Al principio, lo que llama la atención es la voz, ese chapurreo lacerante, como si un niño de tres años se pasease por la casa con las gafas de sol puestas, gritando a voz en cuello, poseido por el ácido don de lenguas del Dylan época Autopista 61 ("They Are Building the Death Camps" y "That Girl Taught Me a Dance" son especialmente llamativas en esto). Asusta un poco, y no deja ver del todo -para eso hay que volver a escuchar, qué placer- que en lo musical la cosa no es tan obvia como parece. Y el caso es que, además, al niño de tres años le ha dado por cantar verdades como puños mientras la banda -otros tres hermosos efebos tejanos- chapotean en un ponche de garaje y anfetamina. Y así va la cosa: un tenso desfile de rythm&blues erizado y raidas casacas heredadas de Zimmermann, Kinks y Stones bajo las que el jefe Sambol pasa de contrabando sus reflexiones de aliento profético sobre el amor, la muerte y otras compulsiones. Hay encuentros con Peggy Sue un sábado noche en el más allá, algo de política eterna, crónicas de bar a la filosófica luz de la cerveza, misivas desde la cárcel y engominados bailes cincuenteros donde revisar las historias eternas estilo «si, ya sé que no debía, pero me he follado a tu mujer». En sonido se diferencia un tanto de la habitual apuesta de In The Red, un sello clave, ahora mismo, por un acercamiento más cromado y menos cacharrero a parecidos referentes. Será inevitable, supongo, que los comparen con los recomendables (y penosos en directo) Black Lips, pero a quien realmente se parecen bastante es a los Deadly Snakes de «Ode To Joy», aquella banda mayúscula que antes de desaparecer grabó también el imprescindible «Porcella». Se asemejan en sonido (sobre todo la estupenda «MLKs»), pero más aún por su evidente condición de banda en crecimiento, de grupo sobre cuya evolución inmediata es imposible apostar. ¿Qué será lo próximo? Tienen un talento en evidente expansión que les permite usar lo más útil de la raíz con sin dejar de ser de aquí y de ahora ,y los puntos de fuga son múltiples. Mientras lo esperamos, perderse en «And Girls Club» es gozoso como un enamoramiento nuevo. No lo dejes pasar. Podría ser sólo un baile de fin de curso en el el submundo, pero juraría que tiene ese inconfundible olor a corazón de la vida misma. Life and life only, que diría papá. Un diez.// Cowboy Iscariot

Strange Boys

Más allá del club del acné

Al loro, cocina, con el acojonante disco de debut de los Strange Boys, de Austin, Tejas (mírenlos, ¿no son adorables?). "Strange Boys and Girls Club" empaqueta dieciseis tonadas de magnífico garaje con acento dylaniano y voz personalísima, articuladas en torno a las mayúsculas letras del compositor principal, el jovencísimo Ryan Sambol. Van dos de ellas en nuestra habitual traducción ligeramente libre, para que aquellos que penseis que las palabras en el rock son sólo relleno le deis una segunda vuelta al asunto. Pronto reseña.


No es manera de comportarse para un esclavo

Es mío el opinar
que no existe el «ellos»
(Entonces, ¿quien fue asesinado ayer?).
Pero si no existe el «ellos»
entonces, ¿quién puedo decir
que es el enemigo?
Parece ser que
no existe tal cosa.

Si todas las guerras
han sido pagadas,
en ambos bandos,
por los mismos tipos,
preguntate a ti mismo por qué
tienes que luchar.
La televisión no es importante,
tampoco lo son los deportes,
ni tu coche.
Esas cosas no son importantes en absoluto.
Pregúntate por qué
siempre quieres comprar.

Aprende de uno
para enseñar a otro.
Eres un fracaso si aquel al que enseñas
no es mejor,
pero si nunca aprendes
entonces no importa;
si nunca llegas a aprender
que no existe el «ellos».



MLKs

Si lo que se pensó
en mi apartamento
fuese pensado fuera, en las calles.
Si lo que se amó
en el salón de tu casa
se amase fuera, en las calles.
Si lo que se dijo
en mi cama
se dijese fuera, en las calles,
entonces me temo que seríamos
sólo tu y yo...
así que me quedaré donde puedas verme.
¿Harás lo mismo por mí?

Si lo que se vio en la película
fuese visto fuera, en las calles.
Si lo que se leyó en el libro
se leyese fuera, en las calles.
Si hubieses escuchado lo que estaban diciendo,
los Martin Luther King,
etonces ya sabrías
que cualquiera puede venir
pero que yo quiero sentarme junto a ti.
¿Quieres tú estar a mi lado?

OOGA BOOGAS - "Romance And Adventure" (Aarght!)

Sotano, cripta, monstruo del pantano, vengador tóxico; muertos vivientes, sangre falsa, confusión sexual, humor de instituto. Pajas, acné. Fulgor amateur. Si eso no te va, olvida este disco, porque es lo más serie Z que me he echado a la cara en los últimos tiempos (desde «Forget About Never» de los Terminals, probablemente); un cavernícola petardo en el culo del Rock&Roll a mayor gloria de varias generaciones de freaks, esa saga de tarados irreverentes, cachondos mentales y bichos raros donde por derecho reinaban los Cramps (Bye, Lux). Y el caso es que, asumido el ejercicio de estilo, los Boogas -de Melbourne, con miembros de los estupendos Eddy Current Suppression Ring, The Onyas y The Sailors- se lo hacen con talento y deshinibida sorna. Una barbacoa de garage de ultratumba, esta vez al borde del mar, con temas hechos vuelta y vuelta y ración extra de guitarra achicharrante, ácida en su cabezona y abrasiva sencillez. Mola, esa devencijada épica de pulp trufada de robots, hamburguesas asesinas, descojones a costa del reloj biológico femenino («The Clock is Ticking») y demás majarada psicotrónica. Su tufo a cerveza y playa. Pero es que además, a despecho de su sana simpleza, cierran con una demostración de que, a poco que fuercen la máquina, son más banda de lo que pudiese parecer (los inesperados diez minutos cuarenta y cinco de «Kiss Your Rocks Goodbye»). La elección perfecta, chaval, si sigues empeñado en convertir tu mente en un cementerio nuclear donde Godzilla y tu abuela ensayan un borracho ballet de acartonada y tierna ferocidad. Digno empeño.// Edgar Allan Puke

DONDE SE REUNEN LOS CAMAREROS

HYPERCANDY en acción

Últimas musas de Warhol, con esa dicción entre ausente y cómplice y esa carnalidad de glaciación cercana. Venía desde Barcelona Sonia Barba, F.I.E.R.A, a presentar algo a Madrid, en una noche medio vacía del Wurlitzer Ballroom, y allí nos fuimos, porque el capataz estaba dormido y los perros se entretenían en descarnar el cadaver de un negro. No sabíamos de qué iba la cosa, ya que Sonia (antiguamente con el dúo de humor y cabaret Las Chass y con los magníficos Llamados Perdidos) también compone y canta. Resultó que se trataba de una narración de rafaga poética, nocturna y urbana, empapada de humo de barras, sueños a medio romper y planes de fuga por las hipotéticas carreteras de la América mental, esa que uno imagina cuando tiene demasiado tiempo para pensar, demasiado poco dinero para huir y ha escuchado tantos discos de Rock & Roll que conoce más a William Reid que a su madre. El tipo de material, en fin, con el que, a poco que te pongas kistch o malditísimo, puedes patinar y romperte la crisma creativa. Y al saco, con los diez millones y medio de imitadores de Bukowski. Pero no. Lo hizo. Lo consiguió. Fue un show vivo, amparado por la música de Suicide, Velvet Underground o Iggy Pop; en construcción quizá, porque de hecho está en construcción y porque era la primera vez que se representaba, pero pleno de esa coña entre alterada e inocente que ella domina bien. El público, variopinto donde los haya: cuatro ositos de chueca, algún vanguardista de permiso, una nutrida vieja guardia no identificada, camaratas sin mucho curro, rockeros tangenciales y alguna aspirante a femme fatale aún con bares por trotar. Si alguno de ellos no se sintió identificado con las patéticas peripecias de ese hatajo de sintéticos, románticos trasuntos de los angélicos curriquis a los que frecuentamos cada noche, quizá es que no se ha enterado aún de qué va esto de perder con clase y con humor. Antes, compareció Miriam Reyes. La habíamos visto cuajar un buen recitado, evocador y tenso, en un Palabra y Música, hace un año, pero el lugar y el sonido la otra noche no eran los mejores para una propuesta demasiado necesitada de un silencio que permita apreciar su descarnado, visceral pasacalles de dudas de adolescencia, incestos superados, muñecas quemadas con cigarrillos, sexo tristemente adulto y problemas identitarios femeninos hechos verso lento. En todo caso, es de las que valen. Un placer, ambas, y la vieja constatación de que hay cosas en la noche que tocan la fibra, si uno se empeña en buscar. ¿No es así, Candy, darling? //Cowboy Iscariot