Las fiestas son como los tripis, los guerrilleros afganos y las canciones pop. En un momento estás diciendo, “oye, esto no sube”, y al siguiente ya no tienes cabeza.
Ayer estuve en una buena.
Tocaban
Modulok Trío en el salón.
Había Beatnicks por todas partes y cientos de mujeres.
También había Freaks.
Me daba la impresión de que si miraba a la ventana iba a ver a Chet Baker pasar en cualquier momento, despeñándose desde el cuarto piso.
Fuera todo era orgullo gay, esos días en los que puedes montar la bronca que quieras y comprar alcohol a cualquier hora.
Los Modulok tuvieron su ración de éxito: el vecino de arriba tenía un hostal y bajó amenazando con llamar a la policía.
Yo decidí inaugurar la fiesta paralela en la cocina.
Ninguna fiesta vale en el fondo nada si no hay otra paralela en la cocina, aunque tengas a la generación beat al completo dándose por el culo en el salón.
Había una tipa rubia con los hombros moteados de pecas que resultaba muy interesante.
Luego entró una manada de tías de Cádiz con un idiota y un borrachín con sombrero. Se empeñaron en felicitarme por tener una casa tan chula.
Dije diez o doce veces que no era mi casa, pero no parecieron entender.
“No esta mal”, concedí finalmente.
No estaba nada mal.
-No le hagas caso a mi amigo- dijo el borrachín señalando al idiota, que dibujaba números con tiza en la mesa -. Es buen tipo, pero está loco.
-Vale.
-Yo soy gay.
-Vale. Yo no.
-¿Te metes cocaína?
-No.
-Bueno, pero ¿quieres un tiro?
-Vale.
Cuando salimos del baño sus colegas se habían largado y él salió también a la carrera, tratando de encontrarlas.
Después la fiesta se disolvió.
Y todos nos disolvimos con ella en la tenebrosa noche española, en busca de sabe Dios qué.
